Sin Rótulos

Las moscas del Cementerio de La Teja zumban sin saberlo, haciendo el sonido silencioso del recuerdo que alguien intenta establecer su historia y la de aquel con su nombre escrito en el mármol.  Por Matías Rótulo Las moscas del Cementerio no son tan llamativas como las mariposas que les compiten el espacio de vuelo de aquellos lugares. Igual, una cosa es una mariposa del Parque Rodó en Octubre, y otra cosa es una mariposa en octubre en el Cementerio de la Teja. La primera esconde la alegría de una ciudad que anhela la vida del verano. La otra es como si alguien se hubiera adueñado de la vida del bichito, reencarnándose en él y espiando quién lo llora. En los cementerios hay también literatura, además de letras que indican lugares de depósito, señales de tránsito y hasta avisos publicitarios (de cuidado con el Dengue, de funerarias, etc.). Hay pintadas en las paredes dentro y fuera. Afuera se debate política y fútbol, adentro también: dos cuestiones de la vida. En más

En Apuntes spinetteanos nos centramos en  la canción "Fuji" de Luis Alberto Spinetta, una obra enigmática y de gran riqueza musical y poética.  Por Matías Rótulo El público en el set de MTV escucha a Spinetta hablar: “Este tema se lo dedico a mi hija más pequeña… espero que pasen los apluasos así cuando me vea me escucha bien. A mi hija más pequeña Vera Spinetta que es de quién sigo esa luz infinita, sigo en sus ojos esa luz… y bueno, y… te encargo si me llegara la factura”. Entonces suenan los aplausos de nuevo y comienza la melodía. Luis Alberto Spinetta se detiene y afina una cuerda. Entonces vuelve a retomar desde el principio y canta: “Has dejado noches, noches del adiós. La certeza de tus ojos cree que me voy...” El pico más alto de Japón, una música de Nigeria, la marca de una cámara de fotos, el nombre de un barco, una canción de Spinetta... todo eso podría ser el objeto poético que le da título a la canción "Fuji". Per

Un cuento que se escribe en dos momentos de la vida del autor. PARTE I. Escrito en 1999 La chica más linda de mi barrio se llama M. No es la más linda, simplemente tiene la sonrisa más clara del Buceo. Ayer la vi llorando. Iba caminando rápido entre las gotas de lluvia que se mojaban con sus lágrimas. Transparentes ambas, las gotas de lluvia no giran en la cara de la gente. Las lágrimas hacen su recorrido escalera abajo hasta lanzarse al vacío desde el mentón al suelo. Ella, M. iba volcando lágrimas, hiriendo en cada paso el piso que la veía pasar desde abajo. Yo me puse un poco celoso del piso hace un tiempo, porque él la espía por debajo de la pollera. Pero ayer de tarde no pensé en eso. Me parecía hasta sucio imaginarla desnuda, siendo que la podía escuchar y verla gritándose para adentro algo que todos evitábamos escuchar. Lloraba por alguien, tal como supe después.  M. dobló la esquina de Bustamante, y pasó a mi lado como el viento que trajo aquella lluvia. No er

Un poema sobre una bailarina. que esta noche baila… como un grito que besa  el perfume que congela la visión de la amarga libertad. el gigante murmura solo, mastica bronca como esclavo que se relame el miedo  y escupe sangre la piel no resiste el grito del latido descendiente que retumba en el puño  abierto hacía la tierra,  silencio… hay noche.  y te siguen carolina  porque hay noche y hay llamadas porque los pies se amontonan entre huellas que suplican a la tierra empapada que esta noche: te sigue carolina, el gigante se retuerce, de su sudor bebe el ojo del calor la boca seca de la tierra que tiembla  con tus pasos que lo inquietan porque hay que hacer  silencio…  hay noche, y esta noche baila esta noche carolina  Matías Rótulo, 2018

Una historia íntima sobre los seres queridos del autor de este breve poema.  tengo los rulos de mi tío veto tengo la tristeza de mi tía gloria tengo la inteligencia de mi hermano damián tengo la franqueza de mi tío nilo tengo la sonrisa de mi primo alberto tengo a mi padre en el camino tengo la libertad de mi abuelo tengo la esperanza de aquel niño que no vino tengo a mis muertos aquí mismo donde los puedo extrañar cada vez que los escribo MR. 2018